Notas (para un texto que no verá la luz)

 Luis Fernando Gutiérrez-Cardona

Creo que hace ya dos meses que no te veo y tu cuerpo se va haciendo bruma. Una imagen desdibujada a través de un vidrio corrugado. No tengo fotos tuyas -ya sabes, siempre dije que la foto no es uno- pero tengo, aún, tu ser en mi. Es posible que tampoco me recuerdes ya. El otro día creí haberte visto. Pasaste raudamente por mi lado, rozándome a la distancia de un suspiro, eludiéndome. Pero tal vez me equivoqué. Tal vez no eras tu ni era yo en aquella calle. O era yo que lo que ví como tú fue el reflejo de mi pensamiento. Sé que no te seguí con la mirada: ¿para qué?. Y aquí estoy hoy pensando como serás. No serás como eras, todo cambia. Pero ¿cómo lucirá tu cabello, tu piel, tu rostro, tus pequeñas asimetrías, tus lunares? Y aquí estoy, sí, cerrando los ojos para re-construirte, mientras abajo una sirena se abre paso y el otoño cae hacia un invierno ya irreversible.

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