De pie.

Estar de pie en el pasado con esa sensación de ser y de no ser.
Ahora, que tiene ahora una presencia apenas sensible de nada rebotando entre nadas furibundas. Futuro que no tiene que contar salvo para una cosa. Pasado en que se está presente, de pie, mirando desconcertado a todas partes.
Agujero negro sin tiempo y sin espacio. 
Tomo el lápiz y escribo en la pantalla un nombre que borro y que escribo una y otra vez. Mezclo sus letras con las del mío sin comprender, ¿comprender qué?. Su archivo, ya completo, se hace archivo muerto que una memoria inquieta, solo una, valoriza. Archivo sin contenido, hojas que, arrancadas, fueron. Es decir, son. Hechos truncos, pedazos que no integran. 
Qué feo y qué dramático vivir asomado al precipicio.
Qué frio ese apretón de manos que sella un frio adiós dubitativo.
Dos palabras de cielo que hacen de existir un infierno.
Dos momentos: uno que es vida, el otro drama. Idénticos, disīmiles. 

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