Montaña

Luis Fernando Gutiérrez-Cardona

Frío,
colibríes, silencio, lluvia,
nubes, árboles...
cobijas, humedad,
comida y música.

Amor de quienes me aman (sin que lo merezca). Amor de quienes amo (retrechero, jurídicamente incapaz, insuficiente).

Extraños pensamientos abisales.

Noches muy oscuras. Pies desnudos como para no olvidarse que se está.

Dos poetas rondando. Tres libros que se fueron de hoja en hoja...

Girondo de palabras inventadas pero asibles "... los sofocos del bis a bis acoplo de sorbentes subósculos/ los erosismos dérmicos/ los espiribuceos/ el ir a qué con meta/ los refrotes fortuitos del gravitar a qué con cuanta larva en tedio languilate en los cubos del miasma/ los tantos otros otros/ la sed a qué... el pentotal a que".

Verdad: El pentotal a que...

Felipe el del viejo y roto violín: "Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos. Se murió aquel manchego, aquel estrafalario fantasma del desierto y ... Todo el mundo está cuerdo, terrible, monstruosamente cuerdo. ... si no es ahora ... ¿cuándo se pierde el juicio?... "

Una luciérnaga se posa en la mano mientras estoy con la oscuridad en el balcón. No prende su luz. Le hace a la noche el amor —procuro estarme quieto mientras hago el amor al otro lado de la montaña con seres que me quieren encontrar y no me encuentran—

La búsqueda, dicen los libros de Watts cuando los pensamientos vuelven, fracasa porque se la emprende.

El camino no está en ninguna parte

Es la planta del pié en cada paso
detén la búsqueda y camina
naturalmente, caminante.
Que donde sea que vayas estarás contigo.
Ni busques más el buey en el que estás montado.

(Una voz en la nube susurrando:
"La muerte no vendrá porque la pienses
en Ispahán está, y no te busca")

La luciérnaga se va.
Queda la noche.

*