Un cuarto para las seis.
Despierto en la oscuridad que cede,
la línea del crepúsculo se escapa.
Te pienso,
sombra que surge de la sombra.
Cierro los ojos.
Las seis.
El día irrumpe,
un brillo recuerda lo que falta.
Ya te pensé,
te vuelvo a pensar,
estás.
Hago dos cafés,
su aroma se disuelve en el aire, cálido, sin promesas
Las seis y quince.
Ruidos de la calle,
voces,
motores,
el ladrido de un perro.
Los pájaros que trinan, la voz del gallo, que anunciaban la aurora,
son eco lejano de otro tiempo, otro tiempo.
Pon música, ordeno;
viene de la nada,
tomo el libro que durmió a mi lado,
me aferro a una frase,
las palabras se hacen en mis manos.
—Buenos días —ha dicho—.
—Que los dioses te lo den muy bueno —respondo
despertar es un milagro.
Schubert suena en mi piel.
Un dejo de amor, una voz que susurra,
al fin la vida no es más que un sentimiento,
Es un suceso que ocurre sin aviso previo.
La internet, de un salto inesperado, o porque me conoce, me trae los acordes más conocidos de la Séptima de Beethoven.
Tal vez por ellos, y porque estás, vale la pena un nuevo día.
No son, aún, las siete.
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