--La música es del barroco, el libro es uno de poesía, la poesía es de Raúl Gómez Jattin poeta del sinú, bohemio, marihuano, muerto en algún andén de Cartagena, abandonado. Café en la mesa de noche, tu en el aire, sol por las ventanas. Domingo. Los poemas no están en el libro, flotan.
**"El hombre desea escapar del invierno y disfrutar de un verano interminable, y eso es justamente lo que hacen los pájaros. Y no les resulta muy difícil: no necesitan descender al suelo, sino que les basta volar hacia otro sitio cuando llega el frío". "Volar", Henry David Thoreau
--Me gusta la poesía... ¿A quién hoy le gusta eso? ¿Poesía? ¿Qué? Sin embargo todos los días surge una en alguna parte. Escribo para mí; para mí leo. Pero no resisto la necesidad de compartir una emoción. No sé si con éxito, o si por tolerancia simple no hacen clic en suprimirme. Si lo hacen no me entero. Yo, sigo sintiendo.
**No verte Gerardo Diego
Un día y otro día y otro día.
No verte.
Poderte ver, saber que andas tan cerca,
que es probable el milagro de la suerte.
No verte.
Y el corazón y el cálculo y la brújula,
fracasando los tres. No hay quien te acierte.
No verte.
Miércoles, jueves, viernes, no encontrarte,
no respirar, no ser, no merecerte.
No verte.
Desesperadamente amar, amarte
y volver a nacer para quererte.
No verte.
Sí, nacer cada día. Todo es nuevo.
Nueva eres tú, mi vida, tú, mi muerte.
No verte.
Andar a tientas (y era mediodía)
con temor infinito de romperte.
No verte.
Oír tu voz, oler tu aroma, sueños,
ay, espejismos que el desierto invierte.
No verte.
Pensar que tú me huyes, me deseas,
querrías encontrarte en mí, perderte.
No verte.
Dos barcos en la mar, ciegas las velas.
¿Se besarán mañana sus estelas?
--Cada rato pienso: voy a ponerme en pausa y quedarme en ella.
--"La vida" como culpable. ¿Qué demonios es la vida? ¿Quién hizo de la vida un ente? ¿Cuándo, dónde, la vida hace promesas? Se vale dejar tranquila a la vida y abandonar ese recurso justificatorio de errores y de aciertos. Dios, la vida, el destino, no son nada sino ocurrencias. Soñar que lo que vivimos es el sueño que soñamos, dejar de joder con nuevos sueños que alimentan nuevas frustraciones por las que echar culpa a la vida. Al morir no nos llevamos nada, repiten, sin aclarar que "nada" incluye todo. Todo lo que sobrevive no sobrevive en uno a la muerte.
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