Creo haber aprendido cosas de mi padre. Y creo en la posibilidad de conocimientos genéticos. Algo se trae de atrás, no solo el físico, no solo el color de los ojos, sino cosas del espíritu. No me enseñó a soñar mi padre. Me mostró las ondas del agua, los pasos en el bosque, el vuelo de las grandes aves, el cielo azul, las formas de las nubes, los aviones camberra y las palabras propulsión a chorro cuando sus estelas trazaban caminos en lo alto. Pero no me enseñó a soñar. No me dijo sueña con viajes, con palacios, con una hermosa casa ocupada por hijos. Ni me dijo ve a conquistar el mundo, sino vaya gánese la vida que tienes que ganártela. Pero tenía libros, unos pocos. Leia el Quijote y sabía, sin presumir de ello, capítulos de memoria. Llevaba el periódico y competíamos por el suplemento literario del domingo. O dejaba por ahí cuadernos de poesía que, sin decir, sembraron de sueños inmateriales la brevísima niñez, si es que niñez hubo. De Verne, de Salgari, tomé lo concreto o sea el relato. Nunca quise tener los palacios de Aladino sino su alfombra. De haber sido Jesús no hubiese resucitado muertos ("deja que los muertos entierren a los muertos") sino hecho más vino. multiplicado más peces y más panes, me hubiese dejado tentar para saber de verdad a que renunciaba, y no me hubiese dejado crucificar para satisfacer la voluntad de otro.
Reclamo a mi padre el no haberme alentado a soñar; me reclamo a mi mismo no haberlo hecho.
Yves Klein, Blue
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