La lluvia, por fin, golpea la ventana. Estos días de sol voraz, apestan. Es domingo, hay un poco de paz en la avenida, los motores todavía no se imponen. Yo rumio mis desolaciones. Tu ya no estás porque no has vuelto y y yo no he vuelto porque ya no estás. La desoladez de estos tiempos en que la pantalla llena los espacios todos. En que todo es fugaz y se habla con figuras. En que la amistad la define el algoritmo y compartir el pan es sacarlo de una caja que dejan en la puerta. Escojo la música de los millones de fuentes a disposición -escucho espiritualmente a Kitaro- y leo y vuelvo a leer a Blas de Otero, a Antonio Gala, a Fernando Pessoa y Ángel González...
"Digo vivir, vivir como si nadahubiese de quedar de lo que escribo.Porque escribir es viento fugitivo,y publicar, columna arrinconada."
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