Presente

Los monstruos son reales, y los fantasmas también:

viven dentro de nosotros y, a veces, ellos ganan.

—Sthepen KIng

Se precipitó la puta ancianidad. He vivido todo hacia atrás. He visto tanto pasado que lo siento ya pasado, irreal, inútil; recurso para quienes viven del miedo o del olvido.

Las largas pausas en las noches se llenan de lectura o música que mantienen la mente alejada de los fantasmas que llenan las cortas pausas de sueño.

Las presencias, desdibujadas, se apartan. Son importantes los silencios y frecuentes las huidas.

Se sienten las descargas de la cafeína y el ataque a deshoras de los párpados. Lúcido, no sé qué hacer con tanta luz y al contrario de aquel que quería más, gritaría aire, más aire.

Se acumulan en los bordes de las pantallas papelitos de colores que advierten: no crees, no creas, no expreses ni respondas. El insulto asecha. Un enemigo gratuito aparece.

Mismos papelitos que señalan en las páginas aquello que quiero ver de nuevo pero que no hay con quien compartir en tiempos de la fugacidad, de los amigos que no tienen nada que ver con la amistad ni siguen a nadie diferente de sí mismos.

La ciudad cubierta por una niebla triste; mientras el agua, que en otras partes no hay, abunda.

Tierra arrasada. Tierra de muertos. Golpean los medios dia a dia.

Me alimento con voces del pasado que son presentes.

Todo es presente o no es.

El feedback está asociado a lo que, de curso legal, supone vida, despilfarro y desastre.

Negándose la piel, huyendo del desnudo, siendo testigo de idas que se hacen frecuentes, cercanas, vacías.