Luis Fernando Gutiérrez-Cardona
Es el vivir lo que nos duele más
Emily Dickinson
Pues la orden de que muriera se cumplió. No para todos, aún. Pero pronto. Se aparece de improviso en el camino de alguien, o alguien en el propio, De ello se derivan derechos exigibles. Disfrazados con una palabra, arropados por ella, hechos magia por ella, esos derechos se extienden en el tiempo y más allá del tiempo. Es la manera más o menos eterna de relacionarse. Falsa, como toda esperanza, la casualidad tiene que envolverse de causalidad y desaparecer en algún instante sin lugar a reclamaciones ni dolores por parte de alguien diferente a quien los sienta.
Diferente. No encuentro aceptable ninguna comparación. No fui, valido el pasado, ni el hijo, ni el hermano, ni el amigo, ni el amante que esperan, ni nada parecido, así sea de lejos, a un ideal azul. Pero en lo que nadie quiere ver lo he sido. Yo lo sabe.
Enfrentado a la realidad de una pronta conclusión sigo las pautas trazadas y no encuentro respuesta a la pregunta de qué harías si supieras que te queda una semana de vida: ¿dar consejos, hablar, lamentar? ¿A quién? ¿Con quién? ¿Para qué? ¿Presumir de lo vivido? ¿Hacer frases crípticas?
Hojas de hierba, a la larga se hace lo que determina el viento.
Es una sencilla espera para que, ojalá piadosamente —es decir con piedad— y en medio de la inconsciencia inducida, se rindan las energías a la nada reducida a nada nada en un plazo no mayor de 24 horas de caer en ella. No es nada del otro mundo. Todo se pone oscuro, no duele, dura un instante y lo congela.
Por el nombre que me prestaron, Luis Fernando, gracias. A quienes lo usaron, lo vivieron, lo sufrieron, gracias.
Ese otro yo adquirido mira a la luna y le habla, no aúlla.
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