Sombras

 

Debo mucho a quienes no amo.

W. Szymborska 

 

Intento meditar un rato sentado en la piedra frente al charco del bosque. El oxigeno de una atmósfera transparente entra por montones mientras la mente intenta apartar de sí el rumor del río. Mente y corazón conectados a la respiración sería todo si se consigue conseguirse. Retorno en una inspiración-espiración profunda y lenta. Me levanto  y miro. Nada se ha movido. Ni las cinco personas que están cerca. Ni sus perros. Ni las hojas.  La piedra que caracteriza el charco, pienso, ha disminuido de tamaño. No es tan grande como la conciben los recuerdos.  No así el río. Este, al menos sus riberas, sus ruidos, sus espumas, es igual. ¿Cómo, me pregunto, en tan poco tiempo, el comprendido en no más de cinco años de conciencia y libertad, se construye una vida? ¿Cómo se hacen tantas cosas en ese instante? Se conocen los hermanos, se lee el primer libro, se garabatean las letras iniciales, se hacen conexiones de amistad que persistirán por siempre. Se erigen las primeras emociones, se imaginan los primeros amores, se casan las primeras peleas. Todo queda allí atado y bien atado aunque entre cimas y valles se vaya buscando ignorar. Nada, siendo lo mismo, es igual. El esquema no es el pasar si no lo que está unido al paso. No es necesario voltear la cabeza para ver atrás. Atrás es adelante, interno, incomprensible. No hay hasta luego ni quizá. Tan solo hay presencia. La ausencia, en realidad, no existe. 

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