2021.8.12

 2021.8. 12

Hace un buen número de años lo conocí. Recomendado por alguien de cuyo nombre no quiero acordarme, fue a mi oficina a recomponer  alguna cosa en esos trastos de computación que se volvieron infaltables. Simpático al inicio, derivó con el tiempo y con toda lógica hacia su personalidad no aparente de rigor y concentración en su trabajo competente siempre y oportuno. Ayer al amanecer murió. Se lo llevó la peste china tras semanas de lucha. Ateo convencido, dicen, su despedida rodeado de flores es en el templo de su empresa.

Hace un buén número de años lo conocí por razones de familiaridad. Un poco mayor, de menos estatura y de natural simpatía me trataba siempre con la mínima distancia que impone la relación humana antes de trascender al terreno de la amistad. Indudablemente correcto y amable. Ayer salió de su casa antes del almuerzo a cumplir la rutinaria compra del aguacate para la ensalada. Entre los pasos del final, descendiendo, de la escalera de su apartamento y aquellos pocos de la calle que se suponía recorrería, se lo tragó el momento. Aparecerá, eso anhelo porque no se entiende cómo vivir una desaparición. Y habrá que darle a la vida el espacio de unas copas y una charla que haga que se justifique la existencia.

Ahora suena Kitaro y se deslosan, se deslizan,  las páginas del Dharma de Kerouac en otra pestaña de este tiesto: "“Todo da lo mismo”, oí que decía mi voz en el vacío que se abraza tan fácilmente durante el sueño."