Imagina, digo al interlocutor que me critica sin razón que persigo las definiciones adornadas, unos tipos de otra galaxia que llegan cuando la tierra destruida es no más que una roca, ahora si, pelada y flotante en las profundidades oscuras. Y no hay nada vivo en ella; y esa civilización encuentra por imágenes en los escombros que los que aquí vivían estaban compuestos por una cosa que ellos no saben que es porque lo que los sostiene y forma es otra cosa. Extraños signos grabados que codifican por lo repetitivos les hablan y mencionan algo que se dice, a su manera, "agua"... Buscando y buscando dan con su formula química cuyos componentes no identifican y con la descripción de un poeta. No se si se pueda o podrá hacer agua en un laboratorio. La descripción del poeta será incomprensible, e incompleta, siempre. Mientras, los tipos no habrán tomado agua, ni la habrán tocado. Sabrán que es algo pero no sabrán qué es. Lo digo en forma de preciosismo barroco y no se si me haga entender. ¿Por qué esa gente querría saber?, me refuta. Pues, respondo, ¿no están buscando los humanos el centro del universo a pesar de saber que está en todas partes? ¿No quieren saber cuáles son sus límites? ¿No miden ya el final del sol para dentro de cuatro mil quinientos millones de años? A mi no me interesa nada de eso; ni cómo ocurrió el soplo divino o el big bang, ni lo que había antes, ni qué impulsó a nacer al espacio ni al tiempo, ni qué hay dentro de los agujeros negros -claro, lo que absorben- y por qué no caen dentro de si mismos y cómo es que si son tan fuerte hay algo más poderoso que logra contenerlos. Hay quienes se matan por saberlo. Allá ellos. A mi me basta la profundidad de la China o de la India: ser como la vaca que come, descome y duerme, pues lo demás no es problema mío. Y observar y poder decir con palabras lo observado.
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