Intrascendentes

 

No sé qué tanto le gusten los recuerdos. A mi, a veces. Vuelve una tarde fría, una botella de vino blanco, una sola copa, los pies descalzos y una pequeña manta en que apenas si cabiamos. Un efusor de esencias y la música de Kitaro invadían el ambiente. Sólo hablaron los ojos, los brazos y los labios. Guardamos las palabras.  Llevados por el tiempo no supimos si estuvimos dormidos o despiertos. Volamos. La noche duró la noche entera. La vida de ese instante persiste hasta ahora.