Voces

 

Mi ser es pira y es ceniza 

—Octavio Paz

 

 

A lo largo de algo asi como cincuenta años anidé en el corazón un profundo sentimiento de amistad por una persona con quien me encontré en el camino siendo muy joven, casi niño. Aunque ella era mayor la distancia es relativa y al final resulta irrelevante. Apartados por la vida, al encontrarnos después, en mi ser su presencia y su valia estaban, debo decir están, plenas. Cuando la conversación se abrió, en un grupo amplio, observé que si bien mi aprecio por ella era muy grande, el suyo por mi era -y lo peor: había sido- meramente circunstancial, ni tan siquiera tangencial, hasta el punto de hacerme pensar si fui como una de esas presencias que se toleran, a las que se sonríe porque ni modo, a las que se deja acercarse porque toca. 

Agostarse es -copio del diccionario- secarse, debilitarse o consumir el vigor o las cualidades de una persona o una cosa. El verbo agostar, por transitivo, requiere un complemento. Intento alguno: "el tiempo nos agostó", pero ¿cómo se seca lo que nunca tuvo humedad? Tampoco me he agostado en la intimidad del si propio, ni las cualidades de la otra persona desaparecieron.

Observo, y no a modo de consuelo, desde la cercanía a la lejanía, que la ley de la compensación existe y de igual manera lo que fueron brotes se hacen árboles poderosos que dan cobijo y sombra.

Unos y otros, la cercanía y los alejamientos, hacen parte de los vaivenes de la vida. La vida: esta maravilla fatal que se agosta imparablemente.