Quinta Avenida

 

Quizás sea cosa de nostálgicos pensar en aquellas tiendas donde al llegar te saludaba el propietario y tu le ibas diciendo lo que querias y el iba poniéndolo en bolsas o un costal. Luego sobre un papel cualquiera listaba los valores, los sumaba de abajo a arriba y de arriba a abajo con una velocidad sorprendente y redondeaba por lo bajo al recibir el pago. Llegaron los autoservicios y al menos tenias trato con la cajera mientras un chico empacaba y te llevaba al auto los paquetes. En los restaurantes te recibía alguien que te apartaba la silla y ponia agua en las copas. Hoy te atiendes y desatiendes. En una pantalla escojes y si eres capaz -todo niño lo es- pagas a la máquina y esperas que en alguna parte un robot está despachando la cosa. La cosa es que molesta la cosa de tratar de decidir entre la malteada de vainilla o la de fresa mientras se acumula gente detrás que no muestra desespero pero lo transmite. Al tratar de meter los billetes en la ranura alguien con sonrisa displicente te indica que el aviso dice solo tarjetas. Ya no quieres nada entonces, cedes el paso y te vas en medio de la sorna y la vergüenza. Prometes no volver, a sabiendas de que el hambre es cosa tuya y nadie diferente a tí sufrirá por ella.