Uno a uno los días y las noches se desgranan. No pasan: caen como si un precipicio brillante a veces, a veces muy oscuro, se los tragara. Van y vienen con alguna sonrisa que la mente destruye en un instante. Los pasos son pesados porque son pensados. El mar adentro de la caracola que existe sin existir, mero ruido interior. Si digo 'hola', del otro lado, como rayo, llegará un nuevo insulto. ¿Cómo pensar en disculparse y para qué si es lo que hay? No envejezcas me dije siempre sin hacer nada al respecto, y por no hacerlo aquí estoy haciéndolo y haciendo parte de la farándula que la galería goza. No importa que no esté. La piel tiene memoria.
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