Seguir el camino sobre la cordillera de los Andes frente al volcán que no estimamos ni llamamos vecino, cuyo territorio invadimos no de manera impune; pasar del verdor pálido de las cumbres altas, sobre los 3700 metros al verde feraz de valle del rio Magdalena, a el muy oscuro de los árboles centenarios que fueron selva que cubre aún espacios alrededor de la represa. Pasar al lado de rocas que tallaron para construir la carretera que sigue el perfil de los cerros en curvas y niveles. ¡Que presión soportarán? En tres horas sentir desde cero hasta los treinta grados.
El rio Manso. De agua cristalina sobrevive -por poco- a la agresión humana. Cien metros adelante un muro lo detiene. Lo toman, lo encapsulan, lo digieren, lo arrojan contra una máquina, lo vuelven energía, lo escupen en dinero.
Pero ese pequeño espacio/tiempo de común unión con el rio, con lo que se quiere, con lo imaginado mucho tiempo atrás, justificó los cuatrocientos kilómetros entre ida y vuelta.
El agua envuelve al cuerpo con su temperatura de montaña; el agua: ese espíritu que devuelve los pasos infantiles.
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